Cosa

¿Sabías que el arte muchas
Veces trata de transmitir un mensaje?
Y si no es así, trata de hacerte volar la cabeza.

Por eso mismo se lo puede llamar arte,
Por romperte la cabeza en dos
O crear un revoloteo en tu centro nervioso
Que respondería como motor de una revolución.

Quieras negarlo o no, en el fondo de tu ser
Sabes como funcionan las cosas,
Como se constituye el arte.

Por eso, hoy quiero convencerte
De que el arte está donde pisas,
Donde pensas e imaginas.
Sé que me lo negas,
Pero no por esencia,
Sino por anti-postmodernista que sos.
Y sabes muy bien que eso es más enfermo aun
Que el postmodernismo mismo.

Pero tu cigarrillo en mano
Y tu enfermedad en mente
Puede más que mis palabras
Y mil palabras de la RAE.

De todas formas, o pocas formas,
Me fascinas con palabras que entiendo
Y palabras que desentiendo,
Movimientos que me hacen reír
Y acciones que me hacen dudar.

Pero como hoy decidí contar mi historia,
Te cuento que no entiendo ni mi propia historia.
Porque esta plagada de
Seres imaginarios y seres existentes,
De acciones bizarras y acciones cotidianas,
De hechos Nietzscheanos y hechos Walshianos,
De cuentos humorísticos y cuentos trágicos.

Igual estoy convencida, o quiero estarlo...
De que tu boca algún día me explicara
Tu historia y mi historia,
Tu pasado y mi pasado,
Y como nuestros presentes se juntan.
Porque si puedo decir "nuestro"
Es porque estamos involucrados.
Y quieras o no, eso va a suceder
Porque ya lo escribí en esta
Maldita hoja que me cuenta
Las palabras recitadas.

O peor aun, las palabras por recitar
Y los cuentos por narrar,
Las historias por imaginar
Y las mentiras por creer.

Esa es la puta magia de los escritores,
Poder inventar un mundo donde
Sucede lo que uno quiere,
Y hasta puede convencer
A algunos lectores y sus madres,
A algunos oyentes y sus padres.

Pero sobre todo, se puede convencer
A uno mismo de que la realidad es lo que uno quiere,
Que la imaginación es lo que los demás dicen.
Y el mundo no existe si no se recita,
Y la muerte solo está para asustar a los débiles
O para las historias de cowboys y el lejano oeste.

La goutte d'eau

No tengas vergüenza,
Ya no tengo cabeza y no te puedo juzgar.
No tengas miedo,
Ya no tengo brazos ni piernas y no me puedo escapar.
Solo soy parte de un cuerpo
Incrustado en diamantes y deseos,
Sombreando los ataques del mar
Delante del manto de tu consciencia.

Pero en realidad para vos soy como las demás,
Una gota de agua entre el oleaje.

Aire de noche

No sé si intoxicar mis pulmones con sahumerios
Provocará algún cambio en vos,
Pero estoy segura que el dolor
Sabe mejor cuando es perfumado por jazmines.

Tampoco sé si fumarme un porro
Podría alargar la noche y olvidar el mañana,
Pero estoy segura que una mente en divague
Comprende mejor lo inentendible.

Mucho menos sé el porqué de la situación
Que podría tomar sucias decisiones sobre mí,
Pero estoy segura que nada está sucediendo,
Que simplemente mi cabeza me tortura.

Ajenos

Todos hablan de las cenizas
Pero nadie del fuego.
Típico de nosotros,
Ignorar los acontecimientos.

Todos hablan del dolor
Pero nadie del mal.
Típico de nosotros,
Olvidar la causa.

Ellos no.
Ellos analizan el pasado
Cuando el presente es actual.
Ellos logran predecir el futuro.

Unos creen que en realidad
Es un juego de azar.
No.
Ellos manipulan esa ruleta.

Tiempo de lucha

Infrangibles momentos
En los que siento que sos mío.
Dolores, olores y colores
De una libertad que
Hasta hoy desconocíamos.

Una piedad que
Transmitíamos al compás
De la música,
Y la reíamos,
La sentíamos,
La medíamos.

Y por medirla
La desmedimos.
Nos sobrepasó.
Al igual que
Su dolor,
Su olor y
Su color.

Y no fue obra del tiempo
Ni magia del universo.
Fue latido
De la tierra
Y huella del cielo.
Impecable trazo de
Un infinito pintor,
Lector de mentes y amante.

Oídos sordos
A ese sonido ensordecedor
De infrangibles momentos,
Que hoy son
Casi perfectos.
Porque la apatía y
El descuido
Arruinaron esa linea.

La desformaron
Hasta llevarla a la nada.
Pero la perfección
No se borró,
Solo se modificó.

Trampa

Son momentáneos cruces de mente
Donde yo te puedo oír y vos a mí.
Y lees mis pensamientos
Como un intruso que busca
Las huellas de un homicidio
Que sucedió semanas atrás en la habitación.

Pero yo se esconderme, chiquito.
Nunca vas a encontrar mis trampas,
Ni esos llamados que me hace
Tu amigo Carlos a media noche.
A menos, claro, que en este momento
Estés dentro de mi mente.

De Charly

El día que me dediques
Un tema de Charly.
Ese día, ese,
Vamos a estar vestidos de azul.
No por algo, sino por alguien.
Vestidos de azul
Y saltando en la cama.
Vas a ver que va a ser así.
No es que yo lo diga.
No, no, es que yo lo siento,
Simplemente. Es que el sentir
Es parte de mí, parte de
Mi filosofía barata.
Y sí, vestidos de azul
Y con zapatos de goma.